El Madrid jugó contra un equipo que, al contrario que el Valencia, hace de la presión en el centro del campo la base de su juego. La relación de fuerzas en el terreno de juego era más o menos cinco contra dos: cinco del Dépor contra Diarrá y Puti-crack, pareja que naufragaba una y otra vez. No es que un sistema así sea imbatible; no, por Dios, se puede superar con rapidez, desborde y cambios de juego rápidos… pero todo ello son verdaderas quimeras en el Madrid actual. Nuestro juego es tan fluido como la mierda.

Pero esto no es nada que haya que explicar otra vez, miren cualquiera de los partidos de este año y verán exactamente lo mismo. Menos en el partido en que nos echaron a dos, claro; entonces sí que movimos la pelota. Nuestra actual estrategia se reduce jugar andando y pasársela a Robben -que parece bueno el chaval-, y que éste haga la guerra por su cuenta; hemos vuelto a la rutina de los tiempos de Ronaldo, incluyendo al capitán cazando rebotes para disimular su patetismo. Lo malo es que el capi no está cumpliendo su parte esa vez, y el cadáver ya huele demasiado. Creo que con su entrenamiento especial en Australia el “7″ la ha jodido.

Si se ha pasado cinco años tirando con la reserva (quizá de ahí esa cara de asco y hastío infinito), ahora el cuerpo le está diciendo definitivamente “basta, se acabó eso de jugar a ser futbolista”.

Por eso, os animo a que limitéis vuestros sufrimientos. El cabreo post partido ha de durar solo un ratito, sustituido al poco por el consuelo de saber que el gran edificio de la mentira se está empezando a resquebrajar. En las sociedades mínimamente abiertas (aunque España no lo es mucho, vive Dios) siempre se acaba pillando a los mentirosos. Se pilló a Felipe, se está pillando a ZP y se acabará pillando a Calderón y a Baúl I el Miserable (¡aunque cuidado, que el modosito Segurola aún dirá que hoy dio el “pase del gol”!). Incluso al mejorporterolmundo se le han visto hoy las vergüencitas. Ay, esa media salida marca de la casa en el primer gol.

Cuando el balón llegó a su destino, el marcaje era deficiente (por supuesto), y la sentencia la ejecutó, por supuestísimo, un ex, en este caso el retarded-faced Mista, que completa su jeto con el tatuaje subnormaloide que sirve de matrícula a todos los futbolistas cortos de luces (búsquenlo en los brazos de Ramos). Debemos recordar esa tarde gloriosa en la que Robinho resolvió el partido con dos jugadas de crack y la prensa dedicó la postadas a Íker “Mejorando por alto” Pajillas. Ahora éste cobra más o menos como Cristiano Ronaldo (¿por qué?) y el negrito anda dando ruedas de prensa a las doce de la mañana, rogando que lo dejen escapar. Amigos de la prensa: ¿Seguro que no tuvísteis ninguna responsabilidad, hijos de puta? Pero ya se sabe, estos viven de inventar la noticia y al día siguiente negarla: “Cristiano hecho”; “Cristiano no viene”. Éste es el mismo caso: primero ningunean al jugador y luego le afean dejar atrás de una vez toda esta mierda (¡¡Roncerdo y Bobby Gómez dando lecciones morales, a lo que hemos llegado!!)

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